laquimera

Sobre la esclavitud

Publicado en TheObjective.com el 10 de junio de 2020 con el título de "Esclavitud". 

Justo cuando el mundo entero se conmueve, de esa manera tan arbitraria y programada con la que ahora se “conmueven” personas y cosas, por la muerte violenta de George Floyd, ciudadano estadounidense de raza negra, allá en la para nosotros lejana Minnesota, a manos de uno o varios policías que, si no me equivoco, han sido o serán condenados por ello, sale ahora a relucir la mala conciencia, siempre tan bien manipulada y explotada por la ultraizquierda, por ese gran pecado mortal de la historia, que es la esclavitud, del que, por cierto, ni los blancos son los inventores ni los principales protagonistas.

El resultado es una movilización callejera global de protesta contra ese desgraciado suceso que, en estos momentos de excepción y peligro por la pandemia que padecemos, también a nivel global, contrasta con la pasividad ciudadana mostrada hacia la muerte injusta de tantos miles de personas, víctimas de la inoperancia y el predominio de los fines políticos y partidistas sobre los de la salud y la seguridad de las personas, que han demostrado muchos gobiernos -y el nuestro a la cabeza- en la desastrosa e improvisada gestión de la crisis.

El famoso historiador y gran columnista británico Paul Johnson, mentor de tantos periodistas del mundo entero, en su libro, Al diablo con Picasso y otros ensayos, comenta, entre tantos otros temas de sempiterna actualidad el de la esclavitud y la relación que tuvieron con ella algunos países occidentales, entre los que figura, y no en último lugar, España. Después de analizar la injusticia y la arbitrariedad de que los países africanos, auténticos devotos de la esclavitud como forma primaria de producción y de relación social, exploten nuestra mala conciencia y nos obliguen a mantener hacia ellos una deuda económica y moral interminable, Johnson entona una alabanza hacia la valiente y redentora postura británica contra el tráfico de esclavos.

El artículo está firmado en 1992, pero para mí ha cobrado actualidad porque precisamente, pocos días antes de ese hecho, que de haberse producido en la China comunista o en Venezuela habría sido silenciado por esos provocadores a escala mundial que, contra los EEUU de Trump (pero no de Obama, donde también pasaban esas cosas) no dudan en movilizar al rebaño, caí en ver la película de Spielberg, Amistad, para comprobar si mi opinión sobre ella seguía siendo la misma a cuando la vi en su día en el cine y para entender el trato poco amable, por no decir desproporcionado e injusto, que se dio en España a la película, precisamente en un momento en que triunfaba un bodrio como Titanic. Paso a detallar mis impresiones actuales que corroboran, punto por punto, las primeras.

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Crónicas sobre la tregua-trampa de ETA de 2006/2

Cordón sanitario 14/01/2007

Tras la manifestación-trampa de ayer leo muchas columnas catastrofistas, que lloran la derrota definitiva del liberalismo y de la democracia: que si no hay nada que hacer, que ganarán siempre, que se llevan a la gente de calle, etc. etc. ¡Menos lobos!  La demostración sindical del otro día contaba con un público demasiado heterogéneo como para conseguir el grado necesario de adhesión inquebrantable al régimen zapateril.  Después de haber sido barridos de la calle por la derecha -la única tendencia política que por el momento apoya realmente a las víctimas en este país- los progres, que en el fondo admiran a ETA, han visto el cielo abierto ante la posibilidad de repetir sus estrofas de siempre. Y sobre todo de dar saltitos pues, por alguna razón que se me escapa,  consideran ese gesto muy de izquierdas y que no me digan que es porque son jóvenes, porque me da la risa.

Pero no ha sido tan bonito como hubieran querido: mucha gente no les seguía el juego. Esto se podía ver muy bien en Telemadrid (bravo por ellos) que según se dice fue atacada en algún tramo del recorrido, como era de esperar de esa tropa. Rodeada por un cordón sanitario (Luppi dixit) de corte nazi, compuesto por presuntos lectores de El País y presuntos actores (lectores de nada) que coreaban vaciedades, una heroica corresponsal, esgrimía su micrófono, como los héroes de Iwo Yima la bandera en la cima de la arriscada montaña, y entrevistaba a unos cuantos ecuatorianos, cuyo discurso era muy diferente del que podían desear los organizadores del evento.

Esa gente, ni parecía contenta, ni tenía motivos para estarlo. Encima de haber perdido a sus conciudadanos, estaban ahí aguantando que los españolitos (ya sabemos cuánto nos quieren) les utilizaran para librar sus batallitas políticas. Hablé con varias personas que habían asistido, movidas por diferentes anhelos. Algunos, de buena fe, porque creían que era su deber, ya que  estuvieron siempre en todas las manifestaciones contra la ETA desde el principio. Estaban indignados. Ecuatorianos (mi asistenta finalmente acudió y lo entiendo) que creían que se iba a pedir justicia y mano dura contra los asesinos y vieron que no era así, ni era ese el camino. Estaban indignados. Y un par de familiares progres que habían ido lisa y llanamente a apoyar a Zapatero. Estaban encantados. Ya conocen su razonamiento: la culpa la tiene el PP que no apoya las negociaciones y enfurecen, con razón, a los pobres etarras. Son como la mujer del inefable Ubu, de Alfred Jarry, la cual, tras dar a  luz a un niño negro le dice a su blanco esposo, que la mira con desconcierto: ¡Pero con quién habrás estado, tarambaina!

San Isidro Labrador

¡Qué mal lo hubiera pasado San Isidro de haber tenido que fichar! Afortunadamente, no era así en su época y gracias a Dios pudo atender a su trabajo y a sus devociones. Felices fiestas de san Isidro a los madrileños e "Isidros" adheridos. 

"San Isidro"

Lope de Vega

 

A la hacienda que tenía

iba Isidro cada día,

oyendo misa primero,

porque era Dios el lucero

con que Isidro amanecía.

 

En la vuelta o la partida,

sin descanso y sin comida,

daba mil gracias contento,

al que es luz, gracia y sustento,

agua, pan, vestido y vida.

 

Miraba las maravillas

que el verde campo brotaba,

y a Dios tantas gracias daba

que las aves, por oíllas,

mudas entonces dejaba.

 

En la más mínima flor,

que puso Naturaleza

el aurora en la cabeza,

de su divino Hacedor

contemplaba la grandeza.

 

Al lirio blanco y lustroso

se humillaba vergonzoso;

a la oliva y a la rosa,

porque a la virgen hermosa

las comparaba su esposo.

 

Ver El verdadero amante. Lope de Vega y el amor de José María Marco

 

Ilustración: San Isidro Labrador, de Joseph Ritter von Führich

Flotante en el periodismo: los animales

La Gaceta de los Negocios, 7 de junio de 2004)

Un año más los no taurinos nos enfrentamos al desafío que supone para nuestros sentimientos la larga serie de corridas que integran la Feria de San Isidro. Desde que me asomo a este periódico creo que nunca he faltado a la cita desde nuestra particular barrera, a sabiendas de estar abocada al más rotundo fracaso.

A mí no me anima ningún afán de proselitismo, ningún anhelo de torcer intenciones ni mucho menos de ofender a quienes disfrutan con eso que consideran un magnífico espectáculo, o a quienes creen asistir a un singular combate entre el hombre y la bestia.

Las razones por las que a mí me parece deplorable tienen que ver con el odio a la violencia en general y, en particular a la violencia ejercida sobre los animales, como ejemplo máximo de la indefensión absoluta. Vivo cerca de la plaza de toros de las Ventas y, por los bramidos que salen de noche de los corrales, puedo asegurarles que los animales saben que van a ser sacrificados. Si eso no es un tormento…

Se me dirá que, en las corridas, al animal se le permite defenderse y matar llegado el caso, lo que ocurre con relativa frecuencia, cosa que lamento, pues no soy tampoco de esos fanáticos antitaurinos que prefieren al toro. Al menos por ahora.

Este argumento, esgrimido generalmente por quienes están “a favor”, a mí me parece todo lo contrario, y se me antoja que, abocada a ser o una crueldad innecesaria para el toro, o una amenaza temeraria para el torero, la corrida desafía todo lo que se supone que configura nuestra sensibilidad occidental.

Pero sin duda estoy equivocada, pues hay por ambas partes todo un arsenal de citas famosas y de referencias literarias a cuál más relevante y convincente. Ellos te sacan a relucir a Bergamín, a Lorca, a Ortega y a Hemingway y tú les restriegas por las narices a Azorín, Galdós, doña Emilia Pardo Bazán y, más recientemente a J.M.Coetzee y su impecable defensa de los animales. Tú les atacas con la ética y ellos se defienden con la estética. Y todo es en vano

Feminismo: frágil memoria

El empeño por encontrar protofeministas y hacerlas por eso de izquierdas (empeño que me recuerda al rigor inquisitorial con el que André Breton buscaba protosurrealistas para avalar su anecdótica escuela literaria), se choca, guste o disguste a quien sea, con la realidad insoslayable del conservadurismo de Pardo Bazán y el falangismo militante de Concha Espina y Mercedes Fórmica, cuyo artículo, "Domicilio conyugal", publicado en ABC el 7 del 11 de 1953,  fue decisivo para que desapareciera del código penal la aberrante figura de “abandono del domicilio conyugal” (legalmente era el del marido y nada más), que costó la vida a tantas mujeres maltratadas sistemáticamente por sus maridos, obligadas a quedarse en su casa con él, si no querían perder todos sus derechos; entre otras, la mujer de la que trata dicho artículo.

Pero es pensando en Emilia Pardo Bazán, y en la tendencia actual a hacerla pasar por izquierdista, a fuer de feminista, por lo que me gustaría recordar a las desinformadas criaturas que tal piensan, que reclamar y luchar por los derechos de la mujer e indignarse por la violencia ejercida contra ellas no es una característica de la izquierda, por muchas milongas que les canten desde el poder, como resulta evidente en los ejemplos anteriores y se podrían encontrar muchos más. Hacer de izquierdas a doña Emilia, resulta más fácil, por sus muchas amistades liberales, más difícil resulta que lo hagan de las otras dos, por eso, simplemente las silencian.

También se olvidan de que fueron las socialistas las que se negaron a admitir el voto femenino y que ese partido era, como todos, eminentemente machista, y no digamos ya el comunista, famoso por su homofobia represora. Tiene que doler mucho creer a pies juntillas que es la mirífica izquierda la que se ha encargado, hace apenas dos días, de liberar a las mujeres de “la vaina del varón”, que dirían en Sudamérica y encontrarse de pronto con esos contundentes precedentes que demuestran lo contrario.

Conozco algo la historia del movimiento feminista. Esos logros que tanto trabajo han costado, y que las triunfadoras empoderadas de ahora (que se lo deben todo a su papá freudiano) han olvidado, se han convertido en excesos que, errónea e injustamente, se computan como inevitables. Yo no lo creo así y también creo que habría que hacer algo al respecto, sobre todo el elemento femenino, especialmente afectado por ese continuo insulto a su inteligencia, pues “cuánto más vil es el opresor, más infame el esclavo”, como decía La Harpe, poeta francés del XVIII que se mantendría totalmente ignorado si Chateaubriand no le hubiera citado en sus Memorias de ultratumba.

Igualdad e incompetencia administrativa

Françoise Giroud, política francesa que en los setenta ocupó muy altos cargos en los gobiernos de Chirac y de Raymond Barre, escribió en Le Monde (11 de marzo de 1983) una frase que se ha citado, parafraseado y adulterado muchas veces: “La mujer sólo llegará a ser igual al hombre cuando, en un puesto importante, se nombre a una mujer incompetente.”

 

Dado que las posibilidades de las mujeres sin méritos para medrar en política se han incrementado de manera exponencial y que, a idéntica ineptitud, mujer al canto, si vemos el elevado número de mujeres que hay en el gobierno de Sánchez, tendremos que admitir que se ha conseguido la tan anhelada igualdad. Por tanto, una vez logrado el objetivo, gracias a la incompetencia administrativa, la huelga del 8M la tendrían que hacer las mujeres "normales" contra las incompetentes que las gobiernan.

 

Así como las mujeres, en lo que se refiere a los derechos civiles, no habríamos conseguido prácticamente nada, o desde luego habríamos tardado bastante más, de no haber contado con el apoyo de hombres que avalaron nuestras justas reivindicaciones (protegiéndonos incluso de las propias mujeres) los hombres no podrán recuperar ahora la igualdad perdida si las mujeres, en estricta correspondencia, no colaboramos denunciando dichos excesos.

 

¿Y en qué consiste esa igualdad perdida? ¿A qué va referida exactamente? Al concepto de justicia y de equidad, del que se han olvidado todos ellos. Una vez conseguido –y con creces- que una mujer igual de inepta que un hombre llegue a situaciones de mando, consigamos ahora algo más sencillo, que, por ejemplo, a un hombre que haya superado una prueba, no le quite el puesto una mujer que ni siquiera pensaba presentarse a ella, sólo porque a una especie de psicópata le gusta mucho jugar a las muñecas y batir récords.

Un invento imparable: el día de la mujer trabajadora

 

Una vez asumida la costumbre de dedicar ciertos días a una causa santa, sea como este viernes la de la mujer, o como cualquier otro día, la del traductor, el libro, el niño, o el teatro, cabe preguntarse sobre su origen, verdadero o falso. En este caso, es claramente inventado. ¿Recuerdan la historia de las obreras de Boston, víctimas de un incendio provocado por sus infames patronos? Pues es mentira. ¿Han oído ustedes decir que la conmemoración del 8 de marzo tiene su origen es una huelga de mujeres en Chicago salvajemente reprimida por la policía? También falso. Y así, hay varias y todas ellas suceden –¡qué casualidad!– en Estados Unidos.

 

Sin querer quitar un ápice de dramatismo a la situación de las mujeres obreras de principios de siglo, sino más bien para investigarlo, un puñado de historiadoras curiosas han limpiado la prensa y las historias americanas del siglo XX; en ninguna parte han encontrado ni rastro de un 8 de marzo en el que hayan sucedido todas esas cosas terribles. No digo que no pudieran haber ocurrido, entiéndanme, pero es que no ocurrieron, simplemente. ¿Cuándo surge este mito recurrente de los orígenes americanos de esta conmemoración que hoy celebramos?

 

Pues entre 1945 y 1955, como producto de la propaganda comunista, deseosa de anclar el 8 de marzo en una tradición obrera internacional que pintara con los tintes más negros el capitalismo americano. Era lo que mejor cuadraba a la época y venía muy bien para enmascarar los problemas que siempre habían tenido los partidos de izquierda con su actitud declaradamente antifeminista. Precisamente, son esos problemas y los enfrentamientos entre mujeres dentro de ellos los que establecieron esa fecha del 8 de marzo para celebrar el día de la mujer trabajadora. Las feministas de principios de siglo acusaban a los socialistas, organizados ya en un poderoso entramado obrero internacional, de repetir los esquemas tradicionales frente a la mujer y de no interesarse por sus derechos ni, por supuesto, por los de la mujer trabajadora.

 

Por su parte, los socialistas acusaban a las feministas de “burguesas” y desconfiaban de las sufragistas. No sólo fue en España donde Victoria Kent y sus muchachos consideraron que si las mujeres votaban lo harían a la derecha, también lo pensaban sus colegas franceses, alemanes e italianos. La extensión del sufragismo internacional también es un hecho y de ellas surge la idea de celebrar un día anual en el campo para celebrar la causa.

 

La II Internacional socialista sigue en sus trece: no admitirán a las sufragistas ni a las “feministas burguesas”. Pero las mujeres socialistas también quieren luchar por el voto. Se produce, pues la escisión, y las americanas fundan la Women National Socialista Union. Aquí volvemos a Chicago, donde un grupo de sufragistas independientes organizan un mitin el 3 de marzo de 1909, mientras que las socialistas de Nueva York lo hacen el 8 de marzo.

 

Empieza entonces una lucha de fechas: las socialistas proponen el último domingo de febrero, las alemanas el 19 de marzo y en Suiza el 1 de mayo.

 

El 8 de marzo se fijará después de la revolución soviética. La III Internacional comunista crea un secretariado internacional dirigido por Alexandra Kollontaï (feroz antagonista de las feministas al principio) y Clara Ztekin. Lo que se conmemora es la manifestación de las mujeres de Petrogrado reclamando pan y la vuelta de los soldados, que se produjo el 23 de febrero de 1917 según el calendario juliano y el 8 de marzo para los occidentales.

 

Pero esta fecha no cuajó tan deprisa, aún hubo sus peleas entre socialistas (partidarias del último domingo del mes de febrero) y comunistas, partidarias del 8 de marzo. La cuestión quedó zanjada con la eclosión de los partidos comunistas a raíz de la Segunda Guerra Mundial. Por eso ahora, muy lejos ya de todas esas batallas, celebramos el 8 de marzo el día internacional de la mujer, que es una fecha más en el calendario de nuestras festividades sociales y culturales y, por supuesto, políticas.

 

Publicado en Libertad Digital, el 23 de marzo de 2001.

Flotante en el periodismo: Control de calidad

La Gaceta de los Negocios, 24 de mayo de 2002

El otro día se quejaba un amigo de que una mala traducción le había hundido el placer de la lectura de cierto libro muy famoso y me preguntaba si no sería pertinente devolverlo a la librería donde lo había comprado. Aunque esto plantea cuestiones de gran calado sobre los criterios de control de calidad en las editoriales, mi respuesta fue categóricamente negativa. Desde luego sería un disparate, algo parecido a devolver el libro porque no te gusta lo que te cuenta, como si devolvieras un plato mal cocinado, o en mal estado en un restaurante. Tampoco te devuelven la entrada de un espectáculo que te ha defraudado, o desagradado, aunque a veces se oigan voces reclamándolo.

En las librerías y en los espectáculos para aceptar devoluciones sólo se consideran determinados aspectos, muy materiales, como que el ejemplar esté deteriorado, en el primer caso, o que se suspenda o retrase la función en el segundo. Poco más. Pero si un libro o una película te han deprimido, asqueado, o decepcionado tienes que fastidiarte e intentarlo con otros, como en las relaciones sentimentales. La prueba es que en las librerías el único libro que no hay es el de reclamaciones. De haberlo, tal vez sería de los más interesantes y veríamos reflejadas pasiones y sentimientos más enrevesados que en las ficciones. En cualquier caso, sería un documento de hermenéutica literaria y social de primer orden.

Se me podrá objetar que un libro mal traducido sería tan inoperante en una biblioteca como si tuviera las hojas en blanco. Pasaría lo mismo con un libro mal escrito. La traducción es un proceso creativo, una forma de escritura y, como tal, comparte con esta última la falibilidad y la arbitrariedad de todo lo que tiene que ver con el espíritu. Sus posibles fallos no son cuantificables, desde el punto de vista material, en términos de resultados. Te devuelven una lavadora si no funciona, o un televisor si no se enciende, pero jamás lo harán porque la posesión del mando a distancia te cause disturbios domésticos que puedan llegar al divorcio. Al menos por ahora.

Flotante en el periodismo: Simios

La Gaceta de los Negocios, 17 de enero de 2000

Pasada la Navidad, y ya en plena temporada de rebajas, hay que enfrentarse a la cruda y ruda realidad que nunca dejó de existir, a pesar de esa alucinación colectiva de paz y amor de la que parecen excluidos la ETA y sus mamporreros políticos, los asesinos de mujeres y los torturadores de niños (suelen ser los mismos) los banqueros sin escrúpulos y los políticos corruptos (a veces coinciden o al menos se conocen). ¡Ojalá bastara el desprecio para combatirlos como dicen que basta para combatir el miedo a la oscuridad y a los fantasmas!

Así pues, decidida a encarar a esa a quien Galdós llamaba doña Realidad, dejo de lado la ficción salvadora (la loca de la casa) y me entrego de lleno a la lectura de todos los periódicos, porque es viernes y tengo que escribir este artículo y, por si fuera poco, también tengo que leer unas cuantas revistas y artículos atrasados que se me resisten, amén de asistir a la presentación del libro de un amigo y a la tertulia de la COPE. Pero es invierno, además muy duro: basta con mirar al exterior para sentir el frío, para oír como crujen las desnudas ramas de los árboles conforme se van desprendiendo del hielo matinal. Mejor asistir a la pronta decadencia del día desde una bien caldeada estancia, acompañada de un buen libro.  Pero venzo la tentación y me pongo manos a la obra.

De todos los sesudos análisis, de toda la información que recibo -sucesos graves o anecdóticos, apocalipsis y terrores nocturnos- me quedo con dos noticias que me parecen muy del siglo que viene:  la imparable perfección de los ciberlibros (de suma utilidad pues ahorrarán espacio y serán excelentes para solucionar el problema de la residencia secundaria), y la clonación de simios, que amenazan con sustituir a la humanidad mal pensante. Al parecer, ninguna de las dos cosas era, después de todo, tan difícil.  Y me acuerdo de lo que replicaba George Steiner hace unos años, respecto a la reproducción in vitro,  a alguien que le decía lo mismo: “Si ni siquiera es tan difícil, entonces, ¿a dónde vamos?”. 

El hospital es un lugar peligroso e imprevisible (4)

Desde hace unos años, por estas fechas, he caído en el nada aconsejable hábito de pasar una temporadita en el hospital. Esta vez mi vecina de habitacion era una nonagenaria, siciliana por más señas, que había venido a pasar el fin de año con una hija aquí afincada y enfermó. Apenas sabía hablar español y creo que tampoco italiano. Cuando llegué, me lanzó una acerada mirada de halcón, y, una vez me hube instalado, sin mediar presentación ni intercambio de edad y nombres, me preguntó: "¿Cree usted en Dios?" 

Cuando me recuperé de esa pregunta, que de haber sido yo completamente francesa le habría valido un airado: "¿y a usted qué le importa?", la tranquilicé al respecto. Pero no debí convencerla del todo porque añadió, inquisitivamente: "¿y en la Virgen?"

La cosa se estaba poniendo teológica, luego peligrosa. Afortunadamente, antes de que tuviera que contestarla y acabáramos en el filioque, entró el enfermero en tromba en la habitación, en plan conejo de Alicia y, sin mediar palabra, nos tapó literalmente la boca a las dos, con sendos aerosoles. Se lo agradecí en el alma.

Crónica social: la tentación comunitaria

(La Gaceta de los Negocios, 19 de noviembre de 2001).

 

Recuerdo que, de pequeña, un ex alumno despechado apuñaló por la espalda a uno de nuestros profesores. No era más que un episodio de la historia criminal, pero si nos impresionó tanto no fue sólo por nuestra corta edad y la consiguiente falta de referencias (había poca televisión y muy censurada) si no porque conocíamos a la víctima. Esa proximidad nos implicó de manera especial. Habían matado a uno de los nuestros y aunque todos los días murieran miles de personas en todas partes del mundo, ninguna muerte nos parecía más cruel que aquélla.

 

Es un sentimiento instintivo, tribal, que se debería expresar con entera naturalidad sin tener que excusarse ni apelar constantemente a razones humanitarias de índole general, porque, además de éstas, hay otras más particulares que, por razones tan injustas como inexplicables, sólo se respetan cuando conciernen al Tercer Mundo o a determinadas comunidades, como si el nuestro careciera de señas de identidad y de referencias religiosas y culturales que llevarse a la boca. Tal parece que palabras como patria, lengua y religión, y los sentimientos que nombran, fueran de uso exclusivo de países pobres o de minorías y que nuestro único cometido consistiera en proteger las patrias, lenguas y religiones ajenas, pidiendo perdón por amar y utilizar las nuestras.

 

En España hemos llegado a un grado de aberración absoluta a este respecto, pero también en Francia se ha abierto la caja de Pandora y cada vez son más las regiones que, en pos de Córcega, ceden a lo que Joseph Mace-Scaron, en un libro que acaba de aparecer en Francia, llama con gran acierto “la tentación comunitaria”. Lo hacen, claro está, mediante una interpretación torticera de la historia (de eso sabemos mucho nosotros) o bien elevando un idiolecto a la categoría de lengua. Emmanuel Le Roy Ladurie, autor de una historia de las regiones de Francia comentó en una entrevista reciente: «Bastante problema tenemos con el inglés como para que los chavales tengan además que aprender el corso o el vasco». Pues no saben lo que les espera.

Flotante en el feminismo: Mujericio

 

(Publicado en La Gaceta de los Negocios el 10 de abril de 2000, con el título de Mujerío)

 

Se ha armado mucho revuelo con los nombramientos de Luisa Fernanda Rudi y Esperanza Aguirre para presidir respectivamente Congreso y Senado. La noticia es que son mujeres y que han accedido a puestos tradicionalmente ocupados por hombres. Las mujeres del partido socialista están que trinan porque en cierto modo sienten que esto les tenía que haber pasado a ellas. Ocasión tuvieron pero no lo consideraron así los próceres progresistas que a la luz de lo que está sucediendo pasarán a la historia como bastante retrógrados. Fueron incapaces de darse cuenta de que para que la sociedad cambiara era imprescindible implicar a la mujer en los órganos de decisión y de poder.

 

Por eso este tipo de medidas tiene tanta importancia política como social. Contribuyen a consolidar el hecho de que las mujeres saben y pueden mandar. Si pensamos en un pasado no muy remoto, vemos que las cosas han cambiado, aunque todavía quedan muchos frentes abiertos. Las mujeres que tienen hoy menos de 35 años no saben que sus madres no obtenían la mayoría de edad hasta los 25 mientras que sus tíos la adquirían a los 21, que no podían tener una cuenta corriente a su nombre, ni sacar pasaporte, ni firmar un contrato de trabajo, ni hacer una gestión de importancia sin la autorización de su padre o de su marido, si estaban casadas, y en este caso no había límite de edad. Ni se imaginan la humillación que suponía esa subordinación intolerable.

 

En los ambulatorios, no había una sola mujer médico en la plantilla, en los bancos, ni una sola directora de sucursal (Botín se jactaba de que mientras él vivieran ninguna mujer dirigiría una sucursal); las abogadas tenían que luchar a brazo partido para destacar. Un hombre que hiciera la compra era considerado una rareza y recibía un trato especial. Ahora, aunque no son mayoría, contestan sin ofenderse “yo” a la pregunta de quién es la última. Claro que ha habido cambio social. Lo entendí muy bien, hace ya algunos años, cuando oí a dos mecánicos de mi barrio lamentarse de lo caro que estaba todo. “Ya lo creo, dijo uno, como que vas al mercado con cinco mil pesetas y no llenas ni la mitad del carrito”.